Soñé que volaba

Toda la gracia del mundo se reflejaba en mis pupilas. Un maremoto de hermosura que jamás veré en la plenitud de mi conciencia. Sabía a libertad. A cadenas rotas y sal de mar. Era feliz. Pero no de esa felicidad que se inventa uno para no preocuparse a sí mismo. No la que sabe a plastilina y tiene textura como de engrudo. Mi felicidad era auténtica y era pura.

Podía ver las montañas. Estaban allí, y nada me impediría acariciarlas. No eran solamente un paisaje a lo lejos, tan inalcanzable que daría lo mismo si se tratara de una pintura. Estaban allí y yo podía tocar con la yema de los dedos la punta de los árboles que crecían en sus faldas. Podía detenerme en cualquier prado y correr a mis anchas, y luego alzar el vuelo de nuevo e irme a averiguar en dónde viven las aves en invierno.

No tenía alas. Pero volaba. No recordaba el camino a casa, pero en ese punto ya no importaba.

Podía ver tierras nuevas, de las que alimentan mis fantasías y nutren mis textos. De ésas donde se guardan celosamente los mejores secretos. Podía ir a desentrañarlos, y luego prometer volverlos míos. Dormir en el suelo junto a los mitos del mundo.

Y podía seguir volando. Los ríos, los mares, los bosques, me aguardaban sin solicitarme nada a cambio. Olía a jaulas rotas. Se sentía como nadar en el océano helado.

Luego desperté. Y recordé que no he aprendido a volar todavía.

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